Ô

Cotidiana VI

2010-02-18T21:18:00.000-08:00

Ella llevaba un vestido con flores. Corto, pero nunca para espantar. Se había depilado las piernas y pintado los labios. El cabello le llovía por la espalda, gracioso. Subió al metro. Él iba sentado a un costado del vagón. Miraba la puerta, el suelo, la ventana. La miraba a ella. Su concentración se detenía en el movimiento del tren. En la sutil brisa que le acariciaba a ella en el borde del vestido. Y volvía a mirar la puerta, el suelo, la ventana. Yo los miraba a ambos. Y me reía. De ella, la pretenciosa. Y de él, el salival.

asdf...

2010-01-07T20:43:00.000-08:00

La hora, quién sabe. La tv aún está prendida, al menos. ¿Hora 25? Tal vez. Quizás es sólo un reclame. Es una noche más vacía que llena. Leía un mamotreto lúgubre cubierto de ataúdes y reflexiones de muerte. Lejos no la mejor opción, sin embargo la única que atrapó mi atención desenfocada. Me puse los audífonos para no escuchar la conversación de mis hermanos. Mi hermano intentaba explicarle anatomía a mi hermana. De verdad ha aprendido algo esta semana ¿Demasiado para su propio bien? En volá… Antes sonaba una canción de Pulp súper sexy. Le daba un tono aterrador al sujeto de los ataúdes. Pero mientras abrí el Word y escribí eso, la canción cambió a Disco 2000. Tenías razón. Es lejos lo más triste que he escuchado. Claro, todos nos hemos sentido así alguna vez. O hemos hecho sentir así, lo que es peor. En fin, volvió a cambiar el tema. Los lalala siempre son agradables. Más universales, supongo. Cualquiera puede decirlos, no hay que ser especialmente brillante. No estoy pensando nada en específico en este momento. Sólo mato tiempo. Me como minutos. Algo así como para sentirme ocupada. Mentira, por supuesto. Quizás debería ponerme a escribir mensajes amenazantes. Cosas terribles, sin sentido, de una vida posmodernamente aburrida. Pero nah. ¿Para qué? Armando Uribe Arce ya lo hizo. Solito y sin copiarle a nadie. Mentira también. Nada es original en este mundo. “…Todos tenemos padre lo que nos hace miembros de la raza de los hombres y todos moriremos lo que nos hace miembros cofrades de la serie (sin epitafio) de las lápidas…” Que fuerte. Estoy choqueada. Y claro, mientras, el Different class sigue sonando. Curioso: “…If I close my eyes I can visualise everything in it right down…” Que fuerte. Estoy choqueada. Esta canción me supera. Es demasiado. Voy a aprender a deletrear en inglés. Suena pro. Hasta ahora, las canciones sólo me habían enseñado a decir “Be a C-Y-N-I-C (Or you’re not going anywhere)”. Sabio. Con una i entre paréntesis, debo añadir. O sea, brillante. Una duda filosófica: ¿qué son las erratas? El libro de los ataúdes se dio vuelta y apareció esa especie de tomo dos que contiene en la parte trasera escrito al revés. Sí, es un libro místico. Lo más shúper loco de todo es cuando ambos se encuentran en el medio. Las erratas y los ataúdes. Una nota escrita a mano en el original los separa. Este tipo era un genio, aunque hable sólo pavadas de vidas y muertes. Voy a dejar de escribir cuando termine la hoja. Ya lo decidí. Quizás suba esto a Facebook. Sí, muy probablemente lo haga. Ok, la canción que suena ahora me da miedo. Metafóricamente. ¿Estaré pisando el Ketchup? Nah, esa es una categoría extremista. Una que sólo aplicaría a tres personas que conozco. Bien, tres y dos séptimos redondeado. La última duró un fin de semana, o menos. No pensaba siquiera ver cuánto faltaba para el fin, pero no me resistí. Es poquito lo que queda. Y sólo una última canción. Bar Italia. Que inmensa casualidad. Así es exactamente cómo me siento en este preciso momento. Insisto, estoy choqueada. Mañana la escucharé y no será lo mismo. Por eso la puse de nuevo. Entre medio encontré el final perfecto para esto. De esos que me gustan, porque suenan reales, no inventados. Pero me faltan líneas que rellenar. No demasiadas, quizás con tres o cuatro basten. Lo suficiente para pensar en la sábana que acabo de tejer. Tal vez la lea de nuevo. Antes de subirla, exibicionistamente. En fin. Lindo disco. Valió la pena ponerle atención. Fue una buena idea. Igual que el libro. Aunque fuera oscuro y lúgubre. Terminemos con esto. “If you can make an order could you get me one. Two sugars would be great 'cos I'm fading fast and it's nearly dawn.” FIN.

Informe IV (16.11 17.01)

2009-11-16T12:04:00.000-08:00

La única cosa en el mundo más desagradable que verla comer es oirla.

La vida no debería. Simplemente, es...

2009-11-07T12:46:00.000-08:00

...Una ida y vuelta de cosas que van y vienen. Como cuando lees una nota de alguien en Facebook y piensas en “hmm… no”, pero aún así no se lo dices, porque obviamente es políticamente incorrecto.

La vida no debería. Simplemente, es mucho más que sólo el lado medio lleno de los vasos. No se trata de no ser positiva. O de ser amargada. Ni siquiera de llegar a sentir envidia por la plenitud ajena, ni nada que se le parezca…

Es sólo que la vida también es cuando las tostadas se te queman. Y el humo cubre la cocina y la casa entera con el denso aire de mañana de domingo o de tarde de inverno. También es cuando hay que abrir todas las ventanas y agitar la puerta para limpiar el ambiente. Y entre tanto olor a pan te empiezan a sonar las tripas, que por supuesto tienes que postergar al raspado de las negras quemaduras y el cubrimiento de la mantequilla que quizás ya no se derrita como en los comerciales.

La vida también es cuando sólo encuentras canciones malas en la radio. De esas socialmente inaceptables. Repudiadas y repudiables. Pero igual las cantas, sólo porque te las sabes de memoria, aunque nadie más lo sepa.

La vida también es cuando te encierras en el baño a llorar. O cuando te cubres con la almohada cuando todos duermen y las lágrimas salen solas. O cuando te despiertas y descubres tu cara tensa, tus ojos rojos, tus mejillas ardiendo, tu boca torcida. Cuando te miras al espejo y te sientes lo peor del mundo. Y, sobre todo, cuando te lavas la cara y sientes que eres un imbécil por haberlo pensado.

La vida es también cuando miras a alguien que no te devuelve la vista. Cuando piensas que la otra persona no sabe que existes. Cuando te quieren sólo como amigo. Y tú sólo puedes sonreír mientras se te quiebra el corazón. Cuando abrazas desde el alma mientras te quieren soltar. O cuando no te sueltan, sólo por hacer lo correcto. Cuando eres tú quien abraza por lastima.

Claro, también lo es al revés. Cuando no hay nada más que decir y solo cierras los ojos y sonríes, de verdad. O cuando los abres y lo primero que ves es esa pequeña arruguita en la comisura de la boca.
La vida es mucho más que ser (o creerse) un artista, un poeta, o un rockstar. Es mucho más que compartir la alegría, la buena onda, la amistad de a ratos. Es mucho más que sólo pasarlo bien.

La vida es una ida y vuelta de cosas que van y vienen. Como decía Glup! Ayy, la vida, da tantas vueltas, no dejes que te atrape, Ay, ay, ay, ay, ay la vida da tantas vueltas, aha...

Informe III (6.11 12.33)

2009-11-05T19:32:00.000-08:00

Ahora el sueño me está corroyendo. No se con qué cara.

20 octubre

2009-10-20T20:31:00.000-07:00

Compañero, usted sabe. No hasta dos, ni hasta diez. Y cuando digo esto, no alerte sus fusiles, ni piense qué deliro. Recuerde con y sin nostalgia. No para que acuda, presuroso en mí auxilio. Sino para saber a ciencia cierta. Aunque sea hasta dos, aunque sea hasta cinco. Pero hagamos un trato. Recuerde con y sin nostalgia. A pesar de la veta, o tal vez porque existe. Compañero, usted sabe.

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*Benedetti, obvio

Informe II (1.38 29.09)

2009-09-28T22:38:00.000-07:00

Desvariando de insomnio entre las sutiles diferencias que separan a actantes de actores en la filosofía lenguaestratosférica de Greimas, estoy lo suficientemente distraída como para escuchar la Limón Soda que pasa por mi garganta como una ligera marea de espuma chocando contra el paladar.

Cotidiana V

2009-09-15T15:51:00.000-07:00

Entre las copas de vino y los platos mal condimentados de productos estacionales, la arena de las zapatillas aún se acumula en la punta de mis pies; mientras, mi hermana tecletea como loca cada vez que el sonido del msn la llama y yo me dedico a deslizar la roja punta del lápiz bic en un papel sucio de cartón; son cuentos paralelos que confluyen al compas de un guitarreo youtubeano.

viceversa personal

2009-09-11T23:24:00.000-07:00

A fuera se libra una de esas batallas que la gente llama épicas con terror. Balazos, lacrimógenas, sirenas de pacos y de ambulancias. Aquí adentro con suerte me afecta el ya debilitado olor a acido, pero la batalla también es épica con terror. Porque, como acabo de escuchar, se que tengo desazones de verte… o sea resumiendo estoy jodida y radiante, quizá más lo primero que lo segundo y también viceversa.

Informe I (12.37 12.09)

2009-09-11T21:37:00.000-07:00

Aquí cerca suena una guitarra y una voz pastosa con olor a cigarro. Allá lejos un par de tiros al aire.

In-públicable

2009-09-11T00:16:00.001-07:00

Mmm?

2009-09-10T20:37:00.000-07:00

A veces me encuentro con que existen personas, y no miento, una en particular, que gustan de dejar tirados ciertos detalles que a la mayoría no le importan, porque obviamente no son de su incumbencia; pero están ahí y gritan desesperados llamando la atención.
He recogido un par; los he cliquado, tomado, leído, absorbido, interpretado, y extrapolado; entre comillas podría decir que los di vuelta al revés, pero también al derecho.
Y… me conmueven, pero a la vez me encantan.
Siento que si existen es por una necesidad que yo también tengo, y sin embargo no puedo voltear en el caminito de migajas que esa persona sí logra, aunque intenten llamar la atención pasando desapercibidos.
Quizás sea porque yo no tengo un elemento tan potente como el transito y sus señales con que comparar las cosas que existen y las que no; pero en fin, esa sería mi rebuscada reflexión de hoy.

Paréntesis de cuentos perdidos I

2009-08-23T00:06:00.000-07:00

En la última tabla de mi repisa, había un viejo cajón cubierto de polvo.
Lo abrí, por si las moscas; pero casi me caigo cuando salió de el una chica con cara de mimada y existencial y toda la pinta de pasar las largas horas de la vieja casona de sus padres soñando con amores y dándoles nombres estrafalarios a las estrellas.
Lo cerré mientras me aseguraba de sacarlo de las alturas; una vez seguro en la firmeza del escritorio y la luz examinadora de la lámpara, volví a abrirlo.
La chica seguía ahí, pero ahora no veía sólo su vestido de flores y sus zapatos de verano, la acompañaba el entorno de una especie de biblioteca repleta de estantes con libros encuadernados tan polvorientos como mi cajón.
En el fondo de la habitación se veía claramente la silueta de un hombre sin rostro, reclinado sobre un mullido sillón, afanado en dotar a su pipa de una nueva provisión de tabaco.
Pestañeé y decidí, incrédula, cerrar el cajón; pero me ganó la curiosidad; soplé encima para alejar el polvo, pero ese acto sólo logró hacerme estornudar.
Ni la chica del vestido, ni el hombre de la pipa, ni la habitación de los libros se encontraban ahí. Ahora el ambiente era diferente.
Un castillo rodeado de paredes de piedra se hizo presente; desde el, dos jovencitas me saludaban con amplias sonrisas, una tercera que las acompañaba reclinó la cabeza en señal de saludo.
Me froté los ojos y el cajón se cerró de golpe.
Cuando volví a abrirlo el castillo de piedra no había desaparecido, pero las chicas volaron siendo reemplazadas por dos muchachos, en apariencia opuestos, pero más detenidamente, igual de altos, pálidos y ojerosos. Un hombre mayor los escoltaba.
Fijé mi vista en él, mucho más que en todos los otros.
Un aire familiar lo rodeaba y pude verlo mutar en las formas más diferentes en mis recuerdos.
Cuando volví al presente, todos se habían reunido para saludarme.
Les sonreí de vuelta. No hice promesas, ni me comprometí con ninguno. Apenas y dirigí una mirada más profunda al último sujeto que, de vuelta, inclinó la cabeza en señal de entender. Con eso bastaba.
Cerré el cajón y volví a subirlo a la última tabla de la repisa.
Estará ahí guardando polvo, hasta la próxima vez que se me ocurra rescatar a alguien.

Mientras el mundo sigue girando.

2009-08-22T21:29:00.000-07:00

Me molesta la rigidez con que escribo últimamente.
Me molesta ser tan dócil y voluntariamente presa y encadenada.
Me molesta estar demasiado inmersa en un formato que me aburre, me apesta, me aplasta.
Me molesta no poder siquiera vislumbrar un atisbo de escape.
Me molesta que el único que encuentre tenga que ver con tomar una metralleta y lanzar a los siete vientos y los cuatro mares una lluvia de disparates disparados.
Me molesta la sensación apremiante que cosquillea en mis rodillas.
Me molesta pensar en la próxima madrugada, en el casa en silencio, en la respiración de los perros, en el correr de la última micro, y la frenada del semáforo.
Me molesta el clic del teclado y su color opaco que no me permitiría ver sino es con la luz encendida; encandiladora de parpados, hipnotizadora de pestañas, engatusadora de pupilas, faldera de iris, seductora de lagrimales, conquistadora de ojeras.
Me molesta no encontrar cosas positivas en esta vida de que poco a poco también comienza a aplastarme.
Me molesta no tener la historia de un ser de otro mundo, o un animal de galaxias en la que refugiarme, y en cambio, me molesta de sobre manera, no tener más de que hablar que como siempre que se hace una historia, de un viejo de un niño o de sí.
Me molesta los aires imperialistas que de poco a poco metamorfosean en los eslabones de la cadena.
Me molesta que la cadena no esté forjada de hierro, ni acero, ni metal, sino de piel, huesos y cartílagos.
Me molesta que alguien lea esto, porque no es para ti, ni para nadie.
Me molesta que la frase anterior ya no tenga validez en el sistema de la supuesta democratización de la información.
Me molesta descargar las cosas de forma tan rebuscada y metafórica.
Me molesta esconder, pero sobretodo me asusta, me limita, me contrae.
Me molesta eso.
Me molesta esto.
Me molesta todo.
Me molesta nada.
Me molesta… y fin.

Mal día, Elizabeth.

2009-08-04T20:11:00.001-07:00

Las cosas van y vienen en la vida de Elizabeth, pero las ganas de putear el mundo siempre vuelven de un momento a otro.
Como ese día.
No bien se había despertado del todo cuando le llegó el presentimiento, y el resultado: mala suerte eterna por veinticuatro horas.
Nunca se sabe cómo, pero de todas formas salió de su casa con la sonrisa acostumbrada. Abrió el yogurt mientras caminaba, armada con la cuchara en el bolsillo, al paradero de la esquina.
Las clases y el sopor ya no son novedad, nunca la fueron, menos en la semanas de comienzos de agosto donde la energía superflua de la vuelta se disuelve entre eléctricos hormigueos.
Increíblemente, o tal vez no tanto, Elizabeth siguió con la sonrisa acostumbrada. E incluso lanzó más de una carcajada en las conversaciones de almuerzo, aún cuando no fuera necesario mantener apariencias ni máscaras.
Cuando caminó de vuelta a casa y subió a la micro y se aguantó las ganas de tele transportarse para saltar el viaje de una hora a través de la fría ciudad gris el sopor volvió a cosquillear.
Bien podrían parecer bichitos o hadas que rogaban por llevarse a la princesa a los palacios de Morfeo, pero Elizabeth había dejado de ilusionarse con estrellas hacía años.
El pequeño breic del cambió de bus llevó a que caminara otra vez hacia el paradero de la esquina, no de la misma esquina por cierto.
Registró sus bolsillos, mientras saltaban fuera envolturas de chicle y los restos de un desmembrado palito de coyac. Sus dedos se enredaron con las argollas de sus llaves cubiertas de suvenires y trozos de lana. Incluso una vieja y deteriorada nariz de payaso salió a la vista.
Pero lo que Elizabeth buscaba no era nada de aquello. Revolvió sus bolsillos una vez más y después una segunda, tercera, cuarta, etc.
Tocó más de diez texturas diferentes, pero la delgada capa de plástico simplemente no estaba.
Su sueño se cumplió. Estaba destinada a él desde la mañana. Todo el mundo sabe que la cuestión edípica de luchar en contra del oráculo no sirve de nada. Cuando la mala suerte llega, estás jodido.
En todo caso Edipo perdió los ojos, yo sólo el pase, razonó Elizabeth resignada. Con el presentimiento ya cumplido las cosas no podía ir peor.
Fue una verdadera lástima cuando, de hecho, sí lo fueron.

Seguirán los gingles en el aire

2009-07-26T19:30:00.000-07:00

Hace mucho tiempo, tal vez en una galaxia lejana o una dimensión desconocida, la política se veía con otras melodías y colores.
No hablo de las históricas campañas del Sí o el No que de pobladas con luces, colores, bombos y platillos contenían expresiones de un verdadero cambio, para bien o para mal, del paradigma operado hasta ese momento.
Esas campañas por las que valía la pena sentarse a verlas y tal vez emocionarse e inflar el pecho no las viví. Muy por el contrario, la primera de las tengo el espacio mental para recordar de forma nítida no fueron precisamente llamativas en términos sentimentales.
Claro que hablamos de una época en dónde ya podíamos hablar de un juego político más. Uno en que la conciencia infantil solo admite como el break en que se interrumpía la programación del canal X para poner en su lugar un montón de canciones o melodías que de ridículas pasaban a pegajosas y que uno tiempo después descubría en silbidos y tarareos por las calles.
Pero una cosa era escuchar y otra muy distinta creer en los vientos de cambio que soplan en el país por un nuevo futuro y un pueblo feliz que proponía el gingle de Joaquín Lavín el ‘99 o la famosa micro que toma Tomás en la de Hirsch del 2005.
Este año las cosas son diferentes. Ya no puedo hablar desde la cómoda posición de ser inocente al margen del mundo. Ya no puedo escudarme en el refugio en el que adoptaba la opinión preponderante de la influencia materna, aún cuando esta siempre haya ido en contra de lo establecido por el resto de la familia y la sociedad general.
Es ahora cuando llega el turno de hacer una separación y barajar las posibilidades que se han ofrecido para gobernar el país en el año del bicentenario.
Marco Enriquez-Ominami, en ese sentido, ha jugado sus propias cartas de forma inteligente. Sus propuestas cibernéticas, campañas en Facebook, Youtube, Blogs y páginas con dominio vienen a introducir nuevas formas de entender al público, o en este caso, a la población eventualmente votante.
Tal vez su propuesta no signifique un real cambio como quiere hacer parecer, pero lo innegable es que ya el hecho de declararse díscolo, palabra que por cierto muy poca gente realmente conocía, lo hace un ser atractivo.
Si a eso le sumamos que ha utilizado los mismos lenguajes con los que la gente como yo, hijos de la Internet y del mundo globalizado, entiende y maneja al revés y al derecho todos los días y las más insospechadas horas, el alcance de su audiencia se duplica.
Por otra parte, los gingles son necesarios. No por nada, están formados para servir como agentes infiltrados en las bocas de todos los que al reproducirlas las sitúan en las brisas que recorren la ciudad y así son propagados como infecciones. Por lo mismo es imposible que cambien de una elección a otra.
Pero Enriquez-Ominami ha encontrado otra forma de hacer campaña, una nueva estrategia con la cual colarse por difusión directa en los suburbios, esta vez utilizando para su beneficio las variadas formas de comunicación cotidiana que han revolucionado el campo de la información.
Claramente no es lo mismo que los vientos de cambio que prometían soplar en el país por un nuevo futuro y un pueblo feliz y mucho menos la micro que toma Tomás con la que juntos podemos más… Pero la gente como yo tampoco es la misma.
Habrá que ver si a fin de año Marco Enriquez sigue manteniendo el atractivo que ha suscitado. En todo caso, de no resultar, siempre podrá contar con algún viejo y pegadizo gingle.

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*otro trabajo de redacción... me acordé aproposito de ver a karen en tolerancia cero

Ese viernes se llamó “Anodino”

2009-07-26T15:50:00.000-07:00

Ese viernes era un día para llegar temprano, se entiende que con sueño y la lata descomunal que eso acarrea, pero llegar temprano. Todo para qué, para disertar en la ayudantía de Marin esperando una de las últimas oportunidades para salvar el ramo.
Cuento corto y sin mayores explicaciones, la hora en que la iluminación retórica debía aparecer en su máximo esplendor y ejercer poderío sobre las mentes somnolientas de los demás compañeros… Falló en forma insondable.
Por consiguiente, la grandiosa oportunidad de la vida con respecto a ese ramo perdió el rumbo y término sumergida en quizás que tipo de abismo.
Pero esa no era la única misión del día, al contrario. Justamente por ello, no sorprendió ver llegar una hora más tarde a Javier. Él suele ser puntual hasta con los atrasos. Por otro lado sí sorprendió no ver a Iván. Sin embargo se sospecha que, a veces, sólo a veces, razones le sobran.
Nadie sabe con exactitud dónde, cuándo y cómo realizar la labor. Los rumores corren por los pasillos envueltos por el viento de las mismas hojas que acarician aquellos pastos que se preparan para una nueva noche de juerga.
Estando al borde de tal incertidumbre lo que se decide de forma tácitamente democrática es simplemente sentarse a esperar.
Inútil propuesta, si se piensa en lo correcto, pérdida cuantificable hasta en dólares si se habla de economía. Pero justo en ese momento; posiblemente por la quietud que reinaba en el ambiente, sumada a ese cálido y traicionero sol que calienta las mejillas y hace condensable el sopor de este particular invierno, que en sí no ha tenido mucho; la tentadora idea de dejar pasar un rato antes de comenzar a hacer un deje de cualquier acción cobró un particular sentido.
Y así se hizo. Hasta que, de repente, algo empieza por querer romper el encanto de la inmovilidad que reinaba: Javier hace el primer anuncio de querer irse.
Comprensible y obvio, como todo día viernes en el que de lejos se le ve llegar con el bolso acuestas pensando en San Antonio. Pero Iván todavía no dignaba a hacer su aparición y eso pronosticaba destellos de una invasora soledad.

Con eso y todo nadie se movió. Se hacía necesaria una mayor fuerza de voluntad de la que se poseía a esa hora de la mañana para romper el hechizo.
Pasó una hora y otra le siguió pegadita sin que se notara. Los informes de Javier, que aumentaban en valor a la vez que perdían credibilidad, terminaron por disolverse, y al final cobraron vida en el último milisegundo del último tiempo, justo cuando el marcador ya daba por finalizado el partido.
Iván hizo su aparición y con él la decisión de Javier se transformo en hecho concreto y real. Hola, chau, y en menos de tres tiempos ya estaba fuera de vista.
Sin embargo, ni el sol cambió su intensidad acogedora ni la somnolencia dio paso a mayores fuerzas corporales. El ambiente de completa quietud continuó hasta la hora del almuerzo y por lo tanto la hora en que la misión debía cumplirse llegó a su fin.
Otro acuerdo tácitamente democrático, esta vez firmado con Iván, resolvió el sentimiento de culpa que aprisionó por un par de minutos los corazones. De alguna forma veremos que hacer, y fin del problema.
Ese viernes era un día para llegar temprano, se entiende que con sueño y la lata descomunal que eso acarrea, pero llegar temprano. Todo para qué, para llegar a la truncada disertación de la ayudantía de Marín y pasar el resto de la mañana siguiendo el acuerdo tácitamente democrático de sentarse a esperar.
Esperar qué… Esperar y ver como pasa frente a ti un viernes llamado “Anodino”.

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*de los últimos trabajos de redacción.

Cotidiana IV

2009-07-14T22:57:00.001-07:00

Hoy me acordé de Mr. B, justo cuando se cumplen más de siete meses de tenerlo encerrado en un rincón de los archivos Word. ¿Qué habrá sido de él?
¿Al final terminó por morir, o estaba de parranda? ¿Helena y Elizabeth lograron rescatarlo? ¿Y a Gabriel? ¿Después de ese entrecortado acto de sacrificio ultra humano propio de su raza, habrá dado resultado el cambio de rol de último momento en el que la chica es quien debe salvar al personaje principesco vampiro? ¿Y Selene? ¿Aprendió a confiar en las locas niñas de colegio de monjas que la contrataron para pelear contra una mafia sin nombre por falta de imaginación?
¿Cómo rayos es que jamás pudo acabar la historia antes del comienzo? ¿Cómo es que nunca se terminó de contar el principio?
En fin, todo salió después que me acordé de Mr. B, justo cuando se cumplen más de siete meses de tenerlo encerrado en un rincón de los archivos Word.

Cotidiana III

2009-07-03T10:26:00.001-07:00

Esperando la hora del almuerzo, mejor me dedico a tipear idioteces en lugar de cerrar los ojos y ceder al sueño que apriciona los párpados. En la esquina Nico utiliza toda la impostación de su voz para conquistar a una chica. Chikocl habla de algo que no escuché, creo que dijo “estos días en que uno espera el carrete se hacen tediosos”, pero no podrìa asugurarlo, no lo escuché. La Ró habla con su novio por telefono, en la otra esquina. “Borracho” alguien soltó al aire. Lo más probable es que se refiriera a alguien màs, pero calzo justo con mi tipeo. Said sicopatea una página de dudosa procedencia, alguien que por alguna oscura coincidencia, o quizás con premeditación y alevosía, utiliza nuestros simbolos institucionales. En el fondo de pantalla de su pc un conjunto de cascos verdes se constrastan con una muralla azul que reza “Fuera Pinochet”… “Tenía que ser Said”. Tal-i analiza la ùltima ediciòn, otra vez. Ese agujoneando nunca fue, es la reflexiòn burlesca. OMG. ¡The kooks suena a lo lejos!... Eso si es una coincidencia. Alguien va reencarnar en una botella de cocacola, segùn facebook. “Eso es tan bizarro como el oso gominola”. Sonido de pato para ese comentario. Clic clic clic suenan los teclados de la sala. Mientras han pasado por lo menos cinco minutos y nosotros todavía esperando la hora del almuerzo.

Consumista Anónima

2009-06-17T14:37:00.000-07:00

Dicen que el primer paso de la rehabilitación es aceptar que tienes un problema. Yo creo que mi problema es bastante común, (aunque nadie se de cuenta), ya que parte de un hecho tan simple, sencillo y cotidiano que en general nadie ve como nocivo ni preocupante. Me refiero al hecho de tener más de una moneda en el bolsillo.
Resulta extraño, pero justo en el momento mismo en que me doy cuenta del fatal accidente, (porque no es más que por eso que las monedas lleguen ahí), inmediatamente se activa en mí, una especie de reflejo que desencadena una serie de otras reacciones cósmicas.
Lo que sea que secrete el síntoma de la ansiedad se activa y comienza a expandirse por todo mi cuerpo.
Tal vez no me pongo pálida, ni sudo frío, ni me dan tics o cosas por el estilo, pero la presión se siente, y al final, la única forma de contrarrestar ese estrés es liberarse corriendo al quiosco o tienda más cercano.
Solo por justificarme debo decir que en estricto rigor (frase de la semana) no estoy hecha para acarrear dinero. Y creo que básicamente se debe a esa otra frase cursi que la gente repite constantemente: jamás le he trabajado un peso a nadie.
Con esto no quiero decir que jamás haya tenido alguna necesidad, o que sea una niñita consentida a la que sus padres le dan todo (aunque si lo tomamos literalmente, quizás sí lo sea), pero la cuestión es que no me he visto obligada, (con “o” de “o sea, entre la espada y la pared”), a hacerlo.
¿Podría considerarlo una suerte de la naturaleza y mantenerme feliz? Pienso que sí. Pero eso no me ayuda a sanar mi enfermedad.
Quién sabe, tal vez si me amarro las manos y e muerdo la lengua cada vez que esté frente al mostrador, las cosas se solucionen. O quizás si evito los “accidentes” me ahorre también un par de atados.
Sin embargo vuelvo a replanteármelo, (una y otra vez), y sin importar la decisión que tome y las aristas que considere, siempre llegó a la misma conclusión: ¿QUE IMPORTA?
Si el dinero jamás ha sido un fin, sino sólo un medio macabro que los seres humanos han inventado para tener algo más con lo que calentarse la cabeza ¿Por qué yo tendría que doblegarme a este problema?
Siempre quedarán más cosas más filosóficas por las que preocuparse, no falta más que salir a la calle y ver como la discriminación mediática tiene a todos los cerdos con cuadros de depresión crónica, y la crisis tiene a las familias llenas de cuatica desesperación por la falta de Coca-cola en el almuerzo, así que… ¡Filo con todo!
Señores, señoras y disidentes sexuales: dicen que el primer paso de la rehabilitación es aceptar que tienes un problema… yo no lo acepto.

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zapping agujón. edición 12

Un domingo

2009-06-14T22:53:00.001-07:00

Un domingo, todos senados alrededor de esa mesa roñosa en la esquina del bar, esa donde estaban grabados sus nombres con rasgaduras profundas por la fuerza de la empuñadura de esa navaja contra la madera.
Todos con la vista perdida en las ventanas o en los borrachos o en los jugadores de pool o en el par de putas que bebían sentadas en la otra esquina. Todos concentrados en algo diferente, envueltos en esa atmosfera pasada a alcohol y a olor a tabaco.
Todos en su propio mundo personal.
Todos decaídos, absortos.
Con ese silencio que parecía presionar sus cabezas y que solo se detuvo cuando alguien se atrevió a abrir la boca y las puteadas salieron a borbotones y en lugar de deslizarse, corrieron raudas y veloces a diestra y siniestra.
Y los gritos y las recriminaciones atravesaron el bar y llegaron incluso a los oídos de las putas de la esquina.
Cuando el silencio los abandonó a la sin razón de esas puteadas conchesumarizadas, ya nadie tenía la mirada perdida, ahora todos concentraban sus energías en un punto especial en el vacío al cual debía destruir, como si con el poder de la palabra pudieran aniquilar, hacer polvo hasta los huesos de un falso enemigo.
Un domingo, todos sentados alrededor de esa mesa roñosa en la esquina del bar, esa donde estaban grabados sus nombres con rasgaduras profundas por la fuerza de la empuñadora de esa navaja contra la madera.

Doce minutos en la nada

2009-06-14T22:45:00.000-07:00

Son las doce diecisiete en la nada.
Las doce veintiséis en el hablando estupideces, y en el recordando escenas pasadas y personas de otra vida.
Mientras los cerdos vuelan en el aire y en las metáforas, literalmente.
Mientras el tiempo sigue trascurriendo sin que nadie lo atrape ni detenga ni lo capture un instante.
Son las doce treinta y uno en el fin de la película. Y las doce treinta y dos en el mejor apago la tele.
No se por qué pero así se llaman las ideas.
Y éstas llegan, pero hay que masticarlas.
Y así se trancan se difuminan se esparcen se diluyen.
Entrecomillas se pierden las ganas de hacer y los etcéteras.
Sin embargo pese a esto y todo lo demás…
Son las doce y treinta y tres en la nada.

Cotidiana II

2009-06-12T11:57:00.000-07:00

Sala de computación. Viernes. 14.59 hrs. Piernas cruzadas a lo indio sobre el incomodo asiento gris. Sombrero sobre la cabeza, nariz roja de payaso. Manos sobre el teclado, dudando más de un segundo en cada tecla. Es la opción más asertiva, el estar aquí… Considerando el panorama de la casa solitaria y la soledad quejumbrosa de un día apestante. Duele la cabeza, los ojos rojos, las mejillas tensas. Borro constantemente por la dislexia digital. Ni siquiera sabía como se escribía esa palabra.
Gente va y viene, entran y salen, corriendo. Aún así la sala se mantiene en un relativo silencio. Una relativa calma. Los sonidos dominantes son los tecleteos… palabra nueva también, quién dijo que el signo no es arbitrario.
Sala de computación. Viernes. 15.08 hrs. Piernas relajadas hasta el suelo, tobillos cruzados hacia atrás. Sombrero sobre la cabeza, nariz roja de payaso a un costado del teclado. Manos tecleando a 15 segundos por letra. Aún es la opción más asertiva estar aquí… Considerando el panorama de la casa solitaria y la soledad quejumbrosa de un día apestante.

1.35 min con Ossa

2009-06-04T16:04:00.001-07:00

...
La lengua que así nace es una lengua que tiene un poder constituyente porque no solamente esta destinada a explicar sino también tiene el poder de contar una realidad ahí donde otros no pueden imaginarla, entonces la capacidad insatisfactoria está marcada por este hecho.

Hay lenguas que solamente describen, pero hay otras lenguas que pueden interpretar y para hacerlo crea cosas que antes no estaban que nacen con esa lengua. Aquí se produce lo que podríamos denominar que es una cierta especificación de la lengua en el sentido que todo el discurso que la examina y la estudia, los textos que la explican y la comprenden están particularmente interesados en demostrar que la lengua puede ser productora no solamente de explicaciones pertinentes, sino que en la lengua se explica la realidad de un modo que la pura manifestación de la realidad no permite comprender.

De esta manera entonces, de un modo lento, pero preciso el texto que original la cultura occidental va subordinando la realidad y sus apariencias a las esencias que la lengua dice poder transmitir gracias a que no solamente esta comunicando la realidad sino que también lo esta construyendo discursivamente.
...

Declaración entre comas

2009-06-03T08:08:00.000-07:00

Algún día, no muy lejano, pero tampoco cercano, o sea, no hoy, ni tampoco mañana, y tal vez, no hasta la próxima, o quizás, próxima semana, metáforicamente hablando, por cierto... dejaré de robar fotografías.

Miguel

2009-06-02T16:44:00.000-07:00

Para Kanna

Caminaba frente a la Catedral como todas las noches de ese invierno cuándo lo vi. Kanna me acompañaba en la incursión vespertina a las galerías de Rosas.
Él llevaba una chaqueta de cotelé café y un morral de cuero antiguo. Su pelo largo y su descuidada barba le daban un desordenado aspecto de universitario-lana.
Nosotras, como buenas liceanas, reíamos fuerte por algún chiste o tontera del momento. Recuerdo que ni la oscuridad ni la cantidad abismante de gente llena de abrigos de colores evitaron que él pasara desapercibido.
Cuando el cruce de nuestras direcciones terminó, volteé la cabeza de la forma más disimulada que me fue posible. El aporte del día, pensé. Kanna me leyó la sonrisa y volteó la cabeza. Sus cejas alzadas delataban un dónde.
Él daba vueltas en torno a un perímetro acercándose a la gente. Kanna y yo nos miramos con un brillo de interrogación.
Casualmente, los tres quedamos de frente a sólo un par de abrigos y paraguas de distancia. Él sostenía un cartel sobre el pecho: Abrazos Gratis.
La duda nos duró cinco segundos, yo creo que menos. Ya po debe haber dicho alguien, no sabría decir si interior o exterior.
Fue un abrazo rápido y alegre. Él sonreía, pero luego se sumó a nuestras carcajadas. Gracias, chau, cuídate, y sería el fin.
Kanna y yo caminamos en silencio un par de cuadras. Ya lejos, seguras de la mayor intimidad que el Paseo Ahumada te puede entregar, explotamos.
Todavía nos recriminamos por no preguntarle su nombre, dirección y teléfono. Pero de alguna parte salió Miguel… y así quedó. Grabado con un abrazo alegre en la memoria de una noche de invierno.

Cotidiana I

2009-06-02T16:10:00.001-07:00

Esa mañana ella se levantó, vistió y amarró los zapatos igual que siempre. Mientras, en la tv estaban pasando por milésima vez el no triunfo de Susan Boyle. Ella tomó la leche con dos cucharadas de chocolate, una grande de café y una pizca de azúcar. Además abrió una marraqueta y la puso en el tostador. En la tv derivaban el tema hacia los demás competidores del famoso programa británico; cosas bizarras pasaban sin sobresaltar a nadie. Ella arrugó la nariz, escuchando el programa. Después de tragar, ella revolvió su mochila y sacó el despeinado cepillo de dientes. En la tv se reían de un hombre que bailaba. Ella puso los ojos en blanco, la espuma del dentífrico le impedía soltar la sátira que contenía. Escupió, se peinó de mala gana, lavó su cara y con los ojos cerrados y las pestañas goteando recorrió a tientas la pared hasta toparse con la toalla. En la tv ahora cantaba una familia, la niña pequeña apenas y pronunciaba bien. Ella la observó cinco segundos. La tonada era pegajosa. Luego cerró la mochila y salió de la casa. En la tv aún prendida siguieron hablando del British got talent.

Lo que soñé una vez

2009-03-07T08:49:00.000-08:00

En mi sueño, o sea, en mi pesadilla, una niña que cruzó la calle en el lugar y momento equivocado, fue atropellada por un camión que pretendía estacionarse al frente de un museo para descargar la pila de espejos, vidrios, y marcos de ventanas que llevaba. Obviamente, como testigos del accidente no involucramos en el asunto, y entramos con la niña a la sala central del museo, para darle los primeros auxilios, llamar a la ambulancia, etc. Por alguna razón, una vez dentro, la niña desapareció; y en cambio, se instalaron en la mesa central, un montón de botellas repletas de alcohol. Yo me acerqué a la que tenía el aspecto más extraño - una forma parecida la cruza entre una copa de champaña y el envoltorio de un dulce -, la abrí y tomé directamente, sin pensar en conseguir un vaso. El agrado me salió por los poros. Me sentí felíz. Ya no sabía en dónde estaba, ni qué hacía ahí. Solo podía sentir el contacto de la extraña botella con mis labios, y el líquido deslizandose en mi garganta. Todo el ambiente parecía sentir exactamente lo que yo, y la vieja y desteñida sala del museo, se convirtió en la sala dónde se celebraba una alocada fiesta de cumpleaños. No conocía a nadie ahí, pero me sentía demasiado a gusto para darme cuenta. Seguí bebiendo, y riendo a carcajadas, hasta que alguien me quitó la botella. Y entonces toda emoción reconocible se esfumó. Me quedé sentada, en la misma mesa dónde antes yacía la pequeña atropellada. Totalmente sola, vacía y atrapada en mi sueño, osea, en mi pesadilla.

Solo eso.

2009-03-03T09:57:00.000-08:00

Ella estaba sentada en su cama, con los pies congelados, cubierta apenas con una vieja sabana, y la vista perdida en ese día que no podía ser más gris. Él dormía hasta la inconsciencia a su lado. Un par de movimientos fueron suficientes para que lo notara despierto. ¿Hola?, sonrió ella, de medio lado, Hola, murmuró él con la voz seca. Se miraron un par de segundos, preguntándose qué decir. ¿Sobrio? Preguntó ella manteniendo la sonrisa. Se, respondió él juntando las cejas. ¿Cómo estás? Aventuró de nuevo ella, fijando la mirada en esa pequeña arruga. No lo sé, ¿Qué te conté anoche? Él parecía distante, y reservado, ella aumentó su sonrisa; Eso creí, contestó, ¿En serio no recuerdas nada? Si recuerdo, solo que esperaba que fuera mi imaginación. Ahora ella rió. No, no tienes tanta. Gracias. De nada. Ella sonreía, él desviaba su mirada. Me gusta tu humor, le dijo. ¿En qué sentido? En el sentido que me gusta. ¿Con todo y el sarcasmo? Si. Siguieron hablando por un rato, él se mantuvo en su sitio, sin ceder, como últimamente llevaba haciendo; ella solo sonreía, tenía una extraña sensación, como las que dan cuándo sientes que ves todo mucho más lejano de lo que en verdad es, como si no fuera ella. De repente la conversación se disolvió. Y el silencio se instalo entre ambos. Se miraron un segundo, pero no pudieron mantener la vista. Él se volteó, ella se abrazó las rodillas. Tal vez, después de todo, era demasiado tarde. No volvieron a decir nada. Él se levantó, y sus pasos se perdieron fuera de la habitación. Aún tenía esa arruga en las cejas. Ella, con los pies todavía congelados, perdió la vista en ese día que no podía ser más gris. Aún tenía la sonrisa en la cara.

socrático

2009-02-28T16:26:00.000-08:00

- ¿Qué haces?
- No mucho.
- Como qué no, hace rato que te veo con ese lápiz en la mano.
- ¿Y qué?
- ¿Cómo que y qué? Supongo que algo debes de estar haciendo con él.
- ¿Y qué te hace suponer eso?
- El hecho de que no has parado de escribir con él en esa hoja de papel.
- ¿Cómo sabes que estoy escribiendo?
- No lo sé, solo lo supongo...
- Bien, pero ¿qué te lleva a suponerlo?
- Tal vez el que muevas tu muñeca de un lado a otro de la hoja.
- Ya, pero que te hace pensar qué te hace pensar que estoy escribiendo, es decir, bien podría haber estado dibujando, o simplemente rayando la hoja, ¿cómo sabes tú...?
- Pues resulta que pensé que esas eran letras... además estabas concentrado en tu trabajo
- No me digas, ¿En serio?
- Si, mantenías la vista pegada al papel y la mirada perdida, y había más de una arruga entre tus cejas, y cuándo te hablé te sobresaltaste...
- Eres bastante detallista, ¿Sabías?
- Si, me lo han dicho.
- Pero, eso no te lleva a acertar en lo más mínimo, ¿Sabías eso?
- En realidad no... ¿Quieres decir que el hecho de qué te vea con un lápiz en la mano, escribiendo sin parar en esa hoja de papel, cosa que deduzco por el movimiento de tu muñeca a uno y otro lado de la hoja, sumado al hecho de que te concentrabas en tu trabajo, ya que tenías la vista pegada en el papel y la mirada perdida, y había más de una arruga entre tus cejas, y cuándo te hablé te sobresaltaste; no significa que en realidad hayas estado haciendo algo?
- Exacto.

Escena 1

2009-02-25T18:40:00.000-08:00

En medio de un comedor normal, dos personas de diferentes edades sentadas en los sillones. La más joven tiene un notebook sobre sus rodillas y tipea con la mirada perdida en la pantalla; la otra persona, de más edad, ve televisión. Suena La Marsellesa.

- Ese si que es un bonito himno.
- Ajá.
- Me pregunto de que hablará...
- No lo sé. Lo estudié en 7mo básico, cuando nos pasaban francés... Solo recuerdo la primera linea... hablaba sobre un día de gloria, o algo así...
- ¿Por quéno lo buscas?
- ¿Ah? ¿Cómo?
- ¡En esa cosa!
- ¡Ah! Por eso digo... Cinco segundos, lo googlearé...
- Ya po'.
- Aquí está.
- ¿Qué dice? Tiene toda la pinta de hablar de cosas pacificas...
- Ehmmm... de hecho...
- ¿De hecho?
- Wuajajajajaaja.
- ¿Qué dice?
- Ejem. Cito: Marchemos, hijos de la patria, que ha llegado el día de la gloria. Sabía que decía eso...
- Ya, pero ¿Qué tiene?
- No he terminado:

El sangriento estandarte de la tiranía
está ya levantado contra nosotros. (bis)
¿No oyes bramar por las campiñas
a esos feroces soldados?
Pues vienen a degollar
A nuestros hijos y a nuestras esposas.

- Guau.

Parentesis

2009-02-23T22:06:00.000-08:00

Mientras J. le soltaba un par de los habituales sarcasmos cariñosos a G. - "¡Usted no opine, esclavo!" - S. reía tan estruendosamente como siempre.

- ¡OMG! Tengo que mostrarles algo.... - soltó teatralmente J. plantando la curiosidad. - ¿G.? ¿Mi mochila?
- En la pieza...
- ¿Y qué esta esperando? - dijo J. con voz de líder. - Vaya a buscarla, ¡meh! - siempre usaba ese tono de ofendida cuando quería molestar a G., pero esta la ignoro deliberadamente.
- Cuidadito - S. chasqueó la lengua, puso los ojos en blanco y siguió riendo fuerte.

Las dos chicas, que seguían jugando al amo y esclavo, se levantaron y corrieron hasta el dormitorio, pero S. no se movió. Cuando sus amigas dejaron de mirarla, la sonrisa que antes cruzaba su cara se desvaneció de la misma forma en que se desinfla un globo lleno de aire. Una pequeña arruga se abrió camino entre sus cejas y su mirada se perdió, cientos de kilómetros a la distancia, mientras mantenía la vista fija en el cordón de su zapato.
Desde la habitación se escuchaban las carcajadas de J. y G., que al parecer ya entraban es la fase de represión.
S. estiró lentamente la comisura derecha de su labio, subiendo el pómulo, logrando que su boca entera se curvara en una especie de sonrisa torcida. Torcida.

- ¡S.! - la llamó G.
- ¡Hermano mío! - canturreó J.

S. sacudió la cabeza, y se restregó los ojos, como si acabara de despertar. Suspiró solo una vez, larga y pesada-mente, y en menos de un pestañeo, instaló de nuevo su habitual gran sonrisa.

- Ya voy, ya voy - gritó levantando se y corriendo hasta la pieza.

El común de los mortales jamás la había visto sin reír, o haciendo esos extraños ruiditos ahogados, y aunque J. y G. la conocían lo suficiente como para descifrar las excepciones, ese día no notaron el engaño. Cómo podrían, si hasta los ojos de S. brillaban de alegría.

punto de vista

2009-02-20T13:17:00.000-08:00

Elizabeth dormía tan plácidamente como cualquier otro día cuando se despertó. Se volteó hasta quedar boca arriba, como se supone uno debe dormir, y abrió los ojos. Luego se sentó en la cama, con la mano derecha se restregó el ojo izquierdo, y con la mano izquierda se rasco el muslo derecho hasta que sus uñas se marcaron dejando delgadas lineas color rosa en su piel blanca. Se levantó y arrastró los pies hasta la cocina. Puso a hervir agua y descolgó una taza del estante. Se sirvió café, una cucharadita grande y tres de azúcar. Sacó un yogurt del refrigerador y abrió solo la esquina del papel. Dio un sorbo, sintiendo el frío en sus labios por primera vez en toda la noche. Tomó el termo y puso agua caliente en la taza del café, y agarrándola desde la oreja se la llevó de vuelta a la cama. Antes de tenderse encendió el televisor.

*

Dormía como cualquier día cuando me desperté. Había estado soñando con el mar, y aún podía sentir esa ligera brisa golpearme la cara, desde las profundidades de mi almohada. Me volteé para alejar esa sensación y volver al mundo. Todavía siento que mis párpados pesan, se resisten a mantenerse abiertos. Los obligo a reaccionar. Hoy no hay tiempo de perderse, aunque sea temprano. Las piernas también se niegan a afrontar el nuevo día. Las dejó marcadas en mi intento por controlar la insurrección. Tengo sed. Un café no me vendría mal, pero preferiría algo frío primero. También algo más contundente que solo agua. ¿No había dejado un par de yogures la última vez? Espero que aún estén ahí. Bingo. Nunca me gustó comer estas cosas con cuchara, qué sentido tiene aparte de dejar algo más que lavar. Me agrada lo frío que está. Ideal. Ahora sí sería genial un café. Casi pienso que hice exactamente lo mismo ayer, pero no me molesta la rutina. Ahora prenderé el televisor y hablaran de lo mismo de nuevo, y yo lo veré pensando en que me quedan quince minutos antes de tener que correr al trabajo.

Diálogos…

2009-02-15T07:58:00.000-08:00

En Internet, abrir y cerrar ventanas es una cosa de todos los días; publicar, una cosa de una vez a la semana, o cada dos días si tienes tiempo, o el ocio nos aplasta; conocer o simplemente hablar con alguien, puede llegar a ser común, pero iniciar una conversación, y que el tema realmente derive hasta casi alcanzar la coherencia… tal vez solo se vea en un caso muy particular…

- … ¿Quién se fija en putos detalles? – escribió ella en el pie de la foto que subió a su página, era una en blanco y negro, sobre un árbol en medio de una solitaria colina.

- ¿Por qué dices que nadie se preocupa de los detalles? Como tú y como yo, hay miles de chinos que piensan igual. Siempre pienso eso para no sentirme solo ni especial. Hoy "amor eterno". Saludos. – comentó él en la bajada, aprovechando de promocionar su propia foto, y la pequeña reseña de la película del día. Casi al final había una pequeña referencia al protagonista “…Solo que acá, el novio de Mathilde (Audrey Tautou) es mas guapo…”

- La verdad es que sí, se ve mucho más guapo en esta peli… ¡Tiene buen gusto usted señor! Comentarios ociosos... nada más que aportar... ¡Saludos! – comentó ella también en la bajada.

- Yo aprendería a hablar francés para que él me cuentease, jajaja... Diablos. ¡Acabo de notar q huelo a pan quemado! Cero glamur yo. Saludos. PD: No me gusta que me digan señor. – respondió él.

- Me quedó una duda... ¿Qué hay de malo en sentirse especial? Saludos a tus chinos.

- Si es malo pos. Por que no somos especiales, ¿o no viste "el club de la pelea"? No somos un único y especial copo de nieve, solo somos la basura cantante y danzante de este mundo. A parte... ser especial es ser único, y realmente, ser único es una moda de mercado globalizada, tenemos tantos únicos que todos son iguales, jajaja. Saludos por 3º vez (esto parece un foro).

- Mmm... Lo más probable es que tengas razón... aunque mi EGOcentrismo no se queda tranquila con esa explicación. Obviamente no estamos solos en el mundo, tal vez ¡ni siquiera en el universo! (como en la ultima escena de los hombres de negro), pero me es casi imposible no pensar que puedo ser más que un simple número... tal vez no hoy, tal vez no mañana, pero algún día ¿quién sabe? ¿Cómo sabes si no te convertirás en el loser que al final salva a los yakees?

- ¿Ser más q un número? Interesante. Pero a fin de cuentas, el que no es un número, no existe. Anda a reclamar un cuerpo a la morgue sin rut, pues. Si al final todos tenemos identidad de mercado, y todo lo que pretendemos hacer en contra del sistema lo ha creado el mercado para dejarnos felices. En fin... no puedo hacerte pensar como yo. Eres libre de elegir el producto que te ofrece el mercado. Yo elegí el mas barato, pero sale caro a la larga, (chiste económico). Jajaja. Saludos.

- ¡¡Jajaja!! Bueno, pues yo tampoco puedo contagiarte mi EGO... ella es especialmente sensible a veces. Tal vez si estemos dominados por el mercado, el puto dinero que mueve el mundo, y a todos nosotros... pero bueno, (suspiro), es lo que hay y es la época en que nos tocó vivir... ¡Igual me resistiré hasta el final!

- ¡¡Dios!! ¡Has llenado 1/4 de mi libro de visitas! Jaja. En fin, igual esta bueno el tema, y sobre la conciencia, quizás yo me resista, pero a fin de cuentas, mi futuro dependerá del mercado, a no ser q me convierta en un director de películas B. Escucha Foo Fighter y libera tu furia, jajaja. Saludos.

- Qué puedo decir soy una ociosa... Bueno, liberaré mi furia por ahí... otro día seguiremos hablando… Saludos (supongo que por 6ta vez, jajaja)

- Mejor a la otra me dejas tu mail. Así seria mas fácil, jajaja. Saludos por milésima vez.

X's

2009-02-11T10:00:00.001-08:00

Extraño la extraña exacerbación con que examinaba, tal vez con excesiva, exhaustiva, y exasperante exageración, cada expresión expuesta por aquel excelente Excéntrico

Es extraño volver a casa…

2009-02-11T08:41:00.000-08:00

Extraño, porque igual ya esta implantado en uno la semilla de la cultura pop, o que se yo, que te dice que es el momento en que los personajes caminan lentamente por un sendero, en cualquier escenario, eso da lo mismo, se detienen en un punto, y cambian sus caras de héroes rudos, para mirar el horizonte con los ojos cargados por las emociones vividas y el rostro pálido por el cansancio de todo lo que han dejado atrás, y la música que se vuelve más lenta, tal vez no alegre, pero siempre con un grado de felicidad, y los tipos enfocan la visión en ese lugar especial, una casa en medio de un gran campo, o un parque, o una ciudad, y algo cambia por un segundo, sus caras se quiebran y aparece, con un cierto resplandor, un suspiro, y enseguida… la sonrisa… y los tipos sueltan en susurros los ya cliché “Vamos a casa”; o “He vuelto”; o simplemente silencio, y la música más fuerte para que hable por ellos, si es que no ha sido suficiente ya; y terminan de caminar lentamente, mientras la cámara se aleja, hasta que se pierden en la infinidad del paisaje que han añorado toda la película… Fin…

¡¿FIN?! ¿Y ahora…?

Five minutes with Arctic Monkeys

2009-01-21T07:23:00.000-08:00

That night I bet that you look good on the dance floor, with your shoulders cold as the night you're an explosion, you're dynamite.
I didn't know if you're looking for romance, I didn’t know what you’re looking for, I just said, I bet that you look good on the dance floor, dancing to electro-pop like a robot from 1984.

Will there be another one quite as desirable as you?
One look sends it coursing through the veins, oh how the feeling races
Back up to their brains to form expressions on their stupid faces
They don't want to say hello, like I want to say hello
My heartbeat's at its peak, when you're coming up to speak

Shit, shock, horror. It's so absurd for me to say the first word. Oh I'm so tense, never tenser.
“So what you scared for?” you said. I think you should know you're my favorite worst nightmare… ‘Cos you’re so pretty and I'm so shy.

Well, I tried to write my number down - I'd never wrote it down before.

“No Montagues or Capulets, darling”. And then flew away.

It’s seemed like weeks or months away, now. But I learned my lesson though. Dirty dance floors are just dreams of naughtiness…

The end.

*Arctic Monkeys's lyrics

Blanco otra vez.-

2009-01-19T14:51:00.000-08:00

Mientras el perro ladra y la luz de la ventana, a la izquierda, comienza lentamente a reemplazarse por la luz de la pantalla, a la derecha; y yo bajo la mirada para no equivocarme en presionar las letras correctas, y mis lentes de deslizan hasta la punta de mi nariz, y los sostengo justo a tiempo para evitar que caigan de sopetón sobre el teclado, y el ruido - similar a engranajes - del viejo pc llena mis oídos, y pienso en que el reproductor se calló de súbito, y dirijo la mirada al parlante solo para cerciorarme que la pequeña luz verde siga encendida, y me doy cuenta que termino el disco, y bajo esta ventana, para abrir otra y poner otro disco, y vuelvo, y cambio una coma por un punto y coma, y unos pasos cruzan la casa detrás, a mis espaldas, solo para entrar al baño y volver a la pieza del fondo, y en la tv siguen hablando los expertos del history channel, que no escucho con claridad, ni me interesa, y desde la otra pieza los dedos de mi hermana siguen martillando las teclas de su propio teclado, y cada vez es menos la luz de la izquierda y más la de la derecha... yo sigo en blanco.

"Fue un sueño?"

2009-01-18T20:10:00.000-08:00

Tendido en mi cama, despierto en medio de la noche, me puse a pensar en todas las cosas que solía querer ser; ya saben, el viejo cuento de ser un héroe, matar mi ego, construir una nueva base, empezar una nueva raza… Ese tipo de cosas que en realidad a nadie le importan demasiado y que sirven solo para salvarte; o para salvar la fe en ti, o incluso en algo más allá de ti, como sea, no es importante.
Es extraño, o tal vez este alucinando, pero estando en mi mente, dentro de lo desconocido, abro mi cabeza y encuentro la mente de esa otra persona que habita enredada entre memorias perdidas, o entre violentos descuidos.

- ¿Estas escuchando? ¿Puedes oír lo que estoy diciendo?
He estado lejos, perdido en el universo, viviendo fuera, en algún lugar de la luna, pero me he caído a través del aire, ahora estoy aquí en la tierra, en medio de un alto edificio de silenciosa desesperación, escondido detrás de un rostro vacío.
Veo el cielo sobre tu pared, es tan hermoso. Con las luces apagadas se ve menos peligroso, incluso a un extraño le parecería seguro.
- Tal vez esta noche pueda olvidarlo todo. Podría ver el paraíso. Ya no más vivencias, solo la cáscara de mis sueños.
¿Lo ves? Es la fantasía. La ilusión de que un nuevo día llegará y finalmente seré libre.

- ¿Eso quieres? ¿Ser el único quien lleve el control, ser quien esté vivo, ser quien envejecerá?

- ¿No lo crees? Ponte de pie en borde de la Tierra, sumérgete en el centro de nuestro destino, ¿No sientes como si nunca hubiéramos vivido? ¿No sientes como si esto estuviera recién comenzando?
¡Ve el nuevo rostro de nuestro futuro!

- Es difícil de admitir. Veo el mapa en tu rostro, pero no quiero leer el mensaje.

- Recuerda, esto es solo un juego, donde la única otra opción es olvidar. Y ya sabes lo suficiente como para jugarlo.

- Lo acepto, tus defensas están altas, y tus muros son sólidos.
¿Y qué si quiero pelear? ¿Qué harás?
Eres solo un mito moderno que he creado, una ilusión que he imaginado a medias.
Yo no cambiaré mis intenciones. Lo que quiero es seguir así y se lo que debo hacer…
Creeme que cuando digo adiós para siempre, es para mejor…

*30 stm

¡Mala Onda!

2009-01-15T20:09:00.000-08:00

Hoy el mismo viaje de siempre en la 107. Me subo, hago bip!, avanzo por el bus y me siento en el segundo asiento de la ventana izquierda, apoyo mi cabeza en vidrio y me quedo un rato viendo los surcos de las calles, nada nuevo, son los mismos "eventos" de hace 17 años... Para pasar la paja, abro mi mochila y saco el libro. Leo y curiosamente una parte me queda grabada. Decía:

"- Que apestosa esta huevada- le digo al Paz, que está lavando unos vasos-. Es como si nada avansara, las imagenes se repiten.
- Siempre lo he dicho, siempre lo he pensado.
- Todo es tan chico, tan conocido. Como que cacho a todo el mundo, se lo que va apasar.
- Si hay ue virarse. Fugarse antes que sea muy tarde. Aquí no pasa nada, ni va a pasar nunca. Menos ahora. Con todo esto del plebisito y la Constitución y toda la macana, estos concha de su madre se van a quedar por lo menos ocho años más y capaz que después se atornillen otro período. ¿Ocho años, más otros diesiséis? Suman veinticuatro, compadre. Es cosa seria, 'hot stuff ', cero hueveo. Te puedes imaginar lo que significa. Y lo peor es ue todos los huevones como tu van a votar que SI.
- Yo no voto. Aún no cumplo dieciocho...
- Pero si los tuvieras, votarías que SI. No lo niegues.
- Tendría ue pensarlo.
- ¡Pensar qué, huevón! Es por gente como tú que estamos como estamos. Gracias a ti, yo estoy aqui preso, pasándome películas de virarme, de irme alguna vez. ¿Tú crees, Matías, que es muy rico sentir que no tienes país, que tu futuro se ve cero, así en las más punk, que...?
- Córtala. Ya basta. No me hinches. Estoy lo suficientemente 'wired' y apestado como para escuchar tu discursito, que no te lo crees ni tú. ¿De qué 'no future' me hablas? Ganas cualquier billete, en una pega divertida, que te permite oír tus discos, mejorar los gustos de la raza como dices tú. Además estudias. Ahora, que estudias una inutilidad, que no te va dar un peso, eso ya es asunto tuyo huevón. Si quisieras, te podrías cambiar a Ingeniería Comercial. Aquí hay oportunidades para todos.
- 'Who are you trying to kid, you motherfucker?'
- Eat shit, Paz. Eres un comunista ue sueña con USA, que venderías a tu madre con tal de escribir en la Rolling Stone o servir tragos en ese famoso Palladium del que no paras de hablar. Sírveme un tequila puro será me... "

No alcanzo a terminar de leer, el timbre suena y ya estoy fuera de mi casa. Cierro el libro ahogando la pataleta de Matías y los alegatos del Paz. Será para otro viaje.

*A. Fuguet

Ex puente Padre Letelier

2009-01-15T20:07:00.000-08:00

Yo lo sabía. Por eso no me sorprendió verlo junto al puente esa noche. No me sorprendió que pareciera un ave, de pie en el barandal, con los brazos en cruz; ni me sorprendió que me mirara con los ojos oscuros y el rostro pálido y tenso.
Yo lo sabía, por eso no me sorprendió verlo saltar.
Lo que yo no sabía, y por eso me sorprendió a más no poder, era que esa noche, yo subiría también al barandal y como un ave, con los brazos en cruz, y el rostro pálido y tenso, saltaría tras él.

Mariela

2009-01-15T20:06:00.000-08:00

Mariela caminaba por Ahumada lentamente; sin pensar mucho, solo lo suficiente. Sentía su cabeza apoyada en un vidrio, y la conversación de dos mujeres zumbando dentro.
Llegando a Moneda la pantalla grande la distrajo un segundo; tiempo suficiente para que la luz roja desapareciera ante sus ojos, y el bocinazo y el chirrido del freno enmudecieran.
De pronto, Mariela no volvió a sentir.
Tal vez por eso, jamás entendió por qué la oscuridad de esa esquina se inundó con un resplandor cegador; y mucho menos entendió por qué despertó sobresaltada con el pitido de la puerta del metro.

Chicle.

2009-01-15T20:04:00.000-08:00

Cada vez que salía de mi casa, sin importar que día o a qué hora, el pequeño B. estaba sentado en medio de la vereda mascando chicle. Siempre pasaba por su lado y le dedicaba una fugaz sonrisa, y él, en respuesta, me guiñaba un ojo y hacía un monumental globo rosado que cubría todo con olor a caramelo.

Un día, la lluvia era tal, que decidí no salir. La televisión no hacía más que anunciar un desastre tras otro: calles inundadas, casas destruidas, y albergues repletos de damnificados; uno de aquellos desvalidos, era un señor con una pequeña niña en los brazos. El señor describía tristemente como la tormenta había arrasado con su hogar, mientras la niña jugaba con un mechón de pelo y mascaba un chicle. Mi atención se desvió y no pude evitar recordar al pequeño B.

De modo inconsciente asomé mi cabeza por la ventana, buscando la familiar mota rosa en medio de la vereda, y ahí estaba, sentado como siempre, mascando chicle y arrojando barquitos de hojas secas al torrente de agua.

Pensé que se debería estar muriendo de frío, así que lo llamé golpeando el vidrio, pero él no pareció escucharme. Abrí la ventana dispuesta a gritarle cuando se volteo hacia mí con su habitual sonrisa traviesa. Se acercó un poco a mi ventana, me guiñó un ojo y comenzó a hacer uno de sus monumentales globos rosados.

Iba a decirle que se fuera a su casa, que hacía demasiado frío, pero el globo que normalmente se reventaba rápido, seguía creciendo y creciendo, hasta que llegó un punto en que era demasiado grande, tanto que cubría casi completamente al pequeño B, quien se empezó a elevar.

Para mi horror, cinco minutos después B flotaba en el aire, y diez minutos después ya estaba tan alto que comenzaba a alejarse arrastrado por los fuertes vientos de la tormenta.

Tan sorprendida como estaba solo atiné a intentar salir corriendo tras él, pero era demasiado tarde. El pequeño B. había desaparecido en el horizonte.

...

Suele pasar cuando miras la calle desde tu ventana: las cosas siempre adquieren un extraño tinte color fantasía

Luz...?

2009-01-15T09:46:00.000-08:00

- Que pasa? Por que miras asi?
- No lo se...
- No lo se...? ¿Cómo es eso?
- Es solo que, resulta extraño ver tanta luz aqui...
- Que tiene? Es algo logico; es una ciudad. Ademas, los autos lo necesitan, sabes?
- Por supuesto que lo se...
- Y entonces?
- Me refiero a que tengo una sensacion extraña con esa luz...
- La de los autos?
- No idiota. La luz de la ciudad...
- Que tiene? Has vivido asi toda tu vida...
- Si pero... Derrepente tanta luz comienza a desesperarme. No se, creo que empiezo a sentirme encadenado, y aunque intente salirme, es inutil...
- Wow... bueno, si no te gusta, tal vez podrias...
- Es que no es eso...
- Y entonces?
- No lo comprenderias...
- Sabes?
- Mm?
- Creo que bebimos demasiado.-

Me gusta estar al lado del camino...

2009-01-15T09:42:00.000-08:00

Me gusta estar al lado del camino mientras todo pasa y pensar. Pensar en todas las mañana que viví, todas las calles dónde me escondí, pensar en lo que el viento nunca se llevó, en las mariposas tecknicolor, sentir la melancolía de morir en este mundo y de vivir sin una estupida razón. Dicen que ya no soy más yo, y que estoy más loca que ayer, pero no me interesa mucho... En esta puta ciudad todo se incendia y se va, matan a pobres corazones; en esta sucia ciudad no hay que seguir ni parar, es solo una ciudad de locos corazones. Me gusta estar al lado del camino, y pensar. Pensar en que yo era una chica triste y encantada de Beatles y maravillas. Pensar en los libros, las canciones y los pianos, el cine, las traiciones, los enigmas, las pastillas, los misterios, el whisky malo, los óleos, el amor, los escenarios, el hambre, el frío, el crímen, el dinero... Pensar en que algun dia me gustaría verte en un café por casualidad, y que te acerques y me preguntes si ando bien. Me gustaría sentirte a mi lado. Si alguna vez me cruzas por la calle regalame tu beso, y no te aflijas si ves que estoy pensando en otra cosa, no es nada malo, es que paso una brisa que ronda como un ángel asesino. Mas no te asustes siempre se me pasa es solo la intuición de mi destino... Me gusta estar al lado del camino cuando estoy perdida, o un poco loca por ahí, siempre hay alguien con tus ojos, esperándome... Pero en fin, ya basta de llorar que está saliendo el sol, los años que vivimos van tatuados, va tatuada la pena, y ya no quiero ver más eso... nadie nos prometió un jardin de rosas... Me gusta estar al lado del camino porque estar de menos o estar, lo mismo da...

*gracias, Fito

Para comenzar... otra vez.

2009-01-14T19:46:00.000-08:00

Gilthoniel estaba sentada en el sillón más cercando a la ventana con la vista fija en algún punto del horizonte mientras los escasos rayos de sol invernal golpeaban su rostro.
Cualquiera diría que estaba aburrida, sin nada que hacer, pero yo la conozco demasiado como para no saber la verdad: ella no estaba ahí.

¿Y dónde entonces?

En realidad no lo sé. Nadie lo sabe.
Es un lugar demasiado escondido como para encontrarlo. Un lugar que no está dentro de los confines de nuestro mundo, ni siquiera en nuestra imaginación.
Es un lugar completamente desprovisto de lógica, un lugar fantástico, maravilloso, y a la vez, real.
Es un lugar que no debería existir.
Así de simple.